Au cÅ“ur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des équipes, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là , tout s’échangeait : produits, symboliques, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste partie, sous une toile dÃ
Dans la moiteur étouffante du matin, les premières pirogues glissaient sur les canaux de Makoko tels que des ancetres silencieux. Le quartier, suspendu entre orbe et lagune, vibrait d’une intentionnalité dense et souterraine. Abeni, elle, restait immobile sous sa toile, les yeux rivés sur sa pipe. Chaque matin, premier plan que les voyances n
Au cœur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des responsables, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là , tout s’échangeait : produits, religieux, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste degré, par-dessous une
Au cœur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des techniciens, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là , tout s’échangeait : biens, religieux, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste rayon, marqué par une toil